Actualités de l'institut d'anthropologie clinique

Debout sur le vent #2 – La main sur l’épaule

Les récits multiples entendus, partagés, générés, l’effet sur mon propre chaos de ce Dit tumultueux d’un autre,
la douloureuse beauté de leur langue singulière et le télescopage quasi permanent de nos imaginaires…

Le trouble éprouvé alors …quels recours !
La littérature, dans toutes ses formes et contenus, l’écriture, et surtout la poésie
le sont devenus.
D’abord sans le savoir.
Jusqu’à ce qu’alors je le décide.
Croiser dans un même élan,
les récits de vie,
les temps d’existence partagé-e-s
la poésie,
et l’élaboration avec tous les modes que m offraient tous ces éléments.
Tenter chaque fois de faire de l’inextricable, de l’incompréhensible, une façon
d’Etre ensemble. Là. Dans l’existence.

« Humaniser la folie,
Désaliéner les lieux de soins… »  claironnait  François Tosquelles !

LA MAIN SUR L’ÉPAULE

B. Il pose sa main sur mon épaule. Je ne sais pas encore que j’attends le signe, le possible, l’opportunité, une chance, le geste salvateur, le recours, dans mon errance institutionnelle depuis mon retour.

LUI : « Maintenant B. malgré le grand malheur, il faut travailler. »

B. Sa main brûle l’épaule, son regard tient le mien et le temps. Depuis des semaines, je ne suis plus revenu sur mon lieu de travail.

LUI : « F. est un grand gaillard, adolescent présentant des troubles importants de la personnalité et du comportement, avec qui nous avons mis en place des moments communs épistolaires question -réponse depuis quelques années, un atelier d’écriture collectif, un travail en cuisine au restaurant… »

B. Depuis mon retour il est dans mon sillage, prévenant peut-être… Habituellement hors des codes, mais habituellement aussi suffisamment dans la réalité des choses de sa vie quotidienne pour en éprouver une grande souffrance. Il le dit , le montre …à son insu.

Putain ! Il vient d’endosser la mienne. Je perds pied. Stupéfait. Ce déséquilibre me distrait, me soustrait, m’extrait de cette longue absence au monde.

Je mets ma main sur son épaule : « d’accord ».

Mais comment ?!… Je n’en ai aucune idée.

L’unité perdue condamne à la solitude l’observateur déraciné. Vouloir l’interpréter,
ce n’est pas retrouver un sens déjà là, c’est construire un sens qui n’a jamais existé comme tel.
Il y a contrainte à la répétition : elle est originaire
Ne pas se présupposer mais s’exposer engendré par sa propre matière.

Proche du dépotoir
Il nargue
le fil de fer barbelé
dont il s’échappe
                                     le coquelicot…

Bernard Garaut

« Il faut créer le bonheur pour protester contre l’univers du malheur. »

Albert Camus